July 12th, 2009

бабочка

(no subject)

Полночь. Почти пустой вагон метро. Я сижу, уткнувшись в книгу, и пытаюсь читать о том, насколько великой исторической фигурой был Сталин. В мерное перестукивание колес поезда вплетается какой-то новый громыхающий звук. Отрываю глаза от книги и вижу, как оставленная кем-то бутылка из-под коктейля медленно, но верно катится в мою сторону. Бутылка ярко голубого цвета и совсем не подходит к моему оранжевому платишку и сандалиям, представляющим собой хитрое сплетение золотистых веревочек. Тем не менее, она таки подбирается к самым моим ногам и замирает, напомнив мне верного голубого щеночка. Умилившись трогательности сцены, я, так и быть, позволяю бутылке остаться там, где ей хочется, и возвращаюсь к чтению. Но читать не получается. Внутри одна за другой просыпаются смешинки и так же одна за другой покидают меня при каждом взгляде на бутылку. Сопровождается всё это моим легким и не совсем уместным в полуночи хихиканьем.
На следующей станции в вагон входит пареньCollapse )
бабочка

(no subject)

Тарелка с сыром, виноградом и розеточка свежего тягучего мёда. Он говорит, руками – моветон, и протягивает вилку.
Да, иди ты! – думаю.
Беру очередной кусочек твёрдого терпкого сыра, окунаю в мёд и медленно несу ко рту. Янтарные капли устремляются к запястью, щекочут кожу.
Сейчас ему самое время сказать, что облизывать пальцы тоже очень и очень нехорошо.